Название:
Букет для ИрыДобавлен:
15.04.2026 в 06:24Категории:
Экзекуция Золотой дождь
и слушал. Это всё — нарушения. Ты согласен?
— Согласен, моя Госпожа.
— Я должна была выгнать тебя. Забрать ключи. Отправить ночевать в офис. Но я не сделала этого. Знаешь почему?
— Нет, Госпожа.
— Потому что ты отлизал меня как бог. — Она усмехнулась. — Твой язык искупил твою глупость. Частично.
Она встала. Подошла ко мне. Полы халата распахнулись — я увидел её живот, пупок с маленькой серебряной серьгой и ниже — треугольник тёмных волос.
Она положила руку мне на голову. Погладила. Как собаку.
— Но ты будешь наказан, Юрий. Строго. Ты готов?
— Да, Госпожа.
— Ползи за мной.
Я пополз. За ней — в спальню. Ту самую. Где вчера стоял у косяка и слушал чужой ритм.
Постель была застелена — она всегда застилает сама, это единственное, что она делает по дому. Я замер посреди комнаты на коленях.
Ирина подошла к комоду. Открыла нижний ящик. Там, под шёлковым бельём, в чёрном бархатном мешочке, лежала плётка.
Я знал её. Мы купили её пять лет назад. Кожаная ручка, четыре хвоста из мягкой, но плотной кожи. Обычно она била меня вполсилы — так, чтобы оставались розовые полосы, но не больше. Это была игра. Ритуал.
Сегодня это было не игрой.
Она провела хвостами плети по своей ладони — прислушиваясь к весу, к балансу. Потом посмотрела на меня.
— Штаны сними. Трусы тоже.
Я подчинился. Стоять на коленях со спущенными брюками — это особое унижение. Но я уже привык. Двенадцать лет привыкал.
— Ложись на кровать. Ягодицами вверх.
Я лёг. Край кровати — тот самый, где вчера лежал он. Я чувствовал его запах. Или мне казалось. Лицом я уткнулся в прохладную простыню.
— Считай. Вслух. — Голос Ирины был спокойным. Деловым. Как у хирурга перед операцией. — Если собьёшься — начнём сначала.
Свист. Я не видел удара, только слышал. И сразу — боль. Не та, к которой я привык. Не щипок. Не тепло. Настоящая, режущая, глубокая боль, которая прошла сквозь кожу, сквозь мышцы, сквозь позвоночник.
— Один, — выдохнул я.
— Громче.
— ОДИН!
Второй удар — по другой ягодице, симметрично. Ира всегда была точной. Где бы это ни случилось — в примерочной кабинке ЦУМа, где она садилась мне на лицо, или здесь, с плёткой.
— Два!
Третий. Четвёртый. Пятый.
К пятому удару я заплакал. Не от боли — от напряжения. От невозможности оставаться тихим. Слёзы текли по щекам, капали на простыню.
— Шесть!
Она била сильнее. Каждый следующий удар перекрывал предыдущий. Мои ягодицы горели так, будто их приложили к раскалённой плите.
— Семь! Восемь! Девять!
— Десять, — прошептал я.
— Не слышу.
— ДЕСЯТЬ, ГОСПОЖА!
Она опустила плётку. Подошла ближе. Я чувствовал её тепло — она стояла прямо надо мной.
— Теперь проси прощения.
— Простите меня, Госпожа. Я был неправ. Я не должен был приходить без звонка. Я не должен был слушать. Я не должен был мешать вашей... вашей процедуре.
— Моему сексу, — поправила она.
— Да. Вашему сексу.
— Встань на колени. Передо мной.
Я слез с кровати. Опустился на колени. Штаны болтались вокруг лодыжек. Ягодицы жгло так, что каждое движение отдавалось новой вспышкой боли. Я поднял лицо.
Ира стояла передо мной. В распахнутом халате. Рыжие волосы падали на плечи. В правой руке — плётка.
Она смотрела на меня сверху вниз. Долго. Потом улыбнулась. Первый раз за всё утро.
— Прощаю, — сказала она. — Ты принял наказание как мужчина. Как мой мужчина. Хотя мужчина ли ты? — Она усмехнулась. — Мой раб. Мой верный пёс.
Она шагнула вперёд. Задрала халат выше. Я увидел её — всю. Влажную. Возбуждённую. Наказание завело её. Как всегда.
— Ты знаешь, что делать.
Я знал.
Я припал к ней лицом.
Эротические и порно XXX рассказы на 3iks
Дневник лесбиянки