Название:
Букет для ИрыДобавлен:
15.04.2026 в 06:24Категории:
Экзекуция Золотой дождь
сейчас сижу здесь и пытаюсь себя жалеть?
Нет. Я должен благодарить её.
Я вспоминаю, как она сказала: «Ложись спать в гостевой». Не «пошёл вон». Не «я ухожу». Не «мы разводимся». А просто — сегодня ты меня не касаешься.
Это не наказание. Это режим.
Как после тяжёлой тренировки нужен отдых. Так и после такой процедуры её телу нужно время, чтобы успокоиться. И я понимаю.
И знаете, что? Я хочу, чтобы она наказала меня за то, что я пришёл раньше. Я хочу встать завтра утром на колени и попросить, чтобы она выпорола меня. Чтобы поставила меня в угол с поясом верности на яйцах. Чтобы я чувствовал. Чтобы помнил.
Потому что я — мужчина. А мужчина должен контролировать свои порывы. Я должен был позвонить. Я должен был предупредить. Я нарушил её право на приватность процедуры.
Это я виноват. Не она.
Я поднимаю с пола ещё одну розу. Теперь в каждой руке — по цветку. Я сжимаю стебли, чувствую шипы. Боль — хорошая. Она отрезвляет.
Я смотрю на дверь спальни.
— Спасибо тебе, Госпожа, — шепчу я в пустоту. — Спасибо, что разрешила отлизать. Спасибо, что не выгнала. Спасибо, что ты есть.
Завтра я куплю новые розы. Сто двадцать штук. И подарю их на коленях, у её постели.
А потом попрошу наказание.
Потому что я — её раб. И раб не судит Госпожу. Раб служит. И радуется, что его Госпожа получает то, что ей нужно — от кого бы то ни было.
В конце концов, я хочу, чтобы она была счастлива. Даже если для этого иногда нужно чужое тело.
Особенно если для этого нужно чужое тело.
Потому что своё — уже не справляется.
И это честно.
***
Я закрываю дверь в гостиную, но не ложусь. Сажусь в кресло у окна. Зажигаю настольную лампу — торшер с тёмно-зелёным абажуром, который Ира ненавидит, но я оставил, потому что он мой, только мой. Маленький островок моего вкуса в доме, где всё остальное выбрала она.
За окном — Москва. Огни. Пробки. Люди, которые никогда не поймут.
Пятьдесят два года — это не возраст для мужчины, говорят мне коллеги. Но они не знают, что такое быть рабом у женщины, которая умеет брать. Не просить — брать.
Ира. Я закрываю глаза, и её лицо всплывает передо мной. Не то, которое сейчас, заспанное и недовольное. А то, каким я увидел её впервые.
Было лето. Какое-то дурацкое мероприятие в «Метрополе». Меня тогда только что повысили, я ходил в новом костюме и чувствовал себя если не богом, то как минимум его заместителем на хозяйственном отделе.
Она стояла у колонны. В платье цвета тёмной меди — это я запомнил, потому что потом искал такое же три года, но так и не нашёл. И пила шампанское. Медленно, с каким-то издевательским спокойствием.
Она была блондинкой тогда. Раньше, говорила она, была «белокурой бестией» — её слова. Белые волосы, коса до лопаток, голубые глаза, которых боятся мужчины. Бестия.
Теперь рыжий цвет её преобразил. Сделал не просто красивой — опасной. Как лиса. Как огонь, который не греет, а жжёт.
— Вы кто? — спросил я тогда, подойдя. Прямо. Без предисловий.
Она посмотрела на меня. Взяла паузу. Медленно допила шампанское, поставила бокал на поднос проходящей официантки и только потом ответила:
— Тот, кто через час встанет передо мной на колени.
Я рассмеялся. Громко. На весь зал. Она не улыбнулась. И в её глазах не было шутки. Так и случилось. Примерно через час я стоял в пустом мужском туалете на коленях и отлизывал ей, сдвинув в сторону её кружевные трусики.
Тогда я ещё не знал, что она из Литвы. Из Вильнюса. Что
Эротические и порно XXX рассказы на 3iks
Наша история sexwife-cuckold